Сколько у человека слабостей? Слабостей не материальных, а духовных. Одна - слабость перед словами.

Северные ветра трепали волосы. Вернулась осень. Фигуры проходящих, мимо меня, людей размывало туманом. Заволакивая силуэты, лица, глаза. Медленно вдыхая сигаретный дым я рассматривала серые огни фонарей. Ждала.

Ты вышла из-за угла и замедлила шаг. Так было всегда. Замечая, что тебя ждут, ты делала вид, что встреча не имеет никакого значения и поэтому ты идешь на нее с нежеланием, не спеша, рассматривая витрины и проезжающие, мимо, машины. Потом ты достаешь сигарету и очень долго пытаешься подкурить, "забывая" прикрыть рукой, от ветра, огонь.

Я угадываю твою игру. Умышленно отворачиваюсь в другую сторону. Со скучающим видом рассматриваю призраки прохожих.

" - Я не заметила тебя. Я не заметила как ты выбежала из-за угла, чуть не сбив с ног женщину за него поворачивающую.."

" - Она не заметила меня? Вот, черт, я так хотела показать ей свое безразличие.. Может быть она еще повернется? Нужно закурить. Главное не улыбнуться, сохранить свое достоинство.."

Практически спиной я почувствовала твой взгляд. А мои глаза уже нарисовали тебя в моем воображении. Медленно идущую, напрягшуюся от попыток спрятать свою душу…

"-Ты ужасно предсказуема. Ты просто ужасно предсказуема! Сейчас ты резко остановишься и с напускным, добродушным безразличием скажешь "Привет. Я опоздала.". Интересно, улыбнешься?"

"- Не замечает, или делает вид? Лучше бы я отменила встречу. Как себя с ней вести? Но, улыбаться не стоит, пусть видит, кто из нас мудрее и старше.."

- Привет. Я опоздала.
- Ничего. Привет. Зайдем попьем кофе?

Ты просто кивнула, собственно, как всегда.
Мы зашли в тихое, спокойное заведение, слабо освещенное свечами. Играл Acid Jazz с еле уловимыми нотами этники. Ты молчала, а я не хотела тебе рассказывать о том, что было в моей жизни, просто.. Ты не улыбнулась.

"- Эх ты.. Все продолжаешь беречь и лелеять свою гордость. Так и не поняла, что гордость нужна только тогда, когда в ней есть необходимость, но не тогда, когда два человека решают построить совместную жизнь.. Хотя, мы уже давно оставили эту идею.."

"- Ну и..? Почему же Вы молчите, барышня? Кричала мне о любви, забрасывала письмами, а теперь потеряла дар речи? Ну и пусть, выпью кофе, отдам книгу и поеду домой…"

Я смотрела на тебя, мельком, чтобы ты не успела встретить мой взгляд. Твой.. Так тяжело выдержать. Он ни о чем не говорит, в нем нельзя увидеть нежность, симпатию, зато можно увидеть злость и неприязнь… Я боялась увидеть неприязнь… Сейчас ты рывком схватишь пачку, вытянешь сигарету, я даже не успею опомниться как ты уже подкуришь, проигнорировав все мои попытки побыть "джентельменом"… Потом ты задашь вопрос, ответ на который тебе не нужен даже за 100 баксов…Жутко.

- А чем вообще занимаешься. Где-то бываешь?
- Да так, хожу-брожу. Работаю. Пишу свои замороченные рассказы, курить вот, бросаю.. А бываю, хм, наверное везде по чуть-чуть.

И когда придет ночь.. Ты спросишь меня.. - Куда деваются краски и убегает ясность. Куда прячутся человечки ищущие тепла от недавно-_ставших_близких? Кому открываются трепетные минуты и перед кем вырастает слепая и толстая стена… Я посмотрю на тебя, из-под бровей, чуть искривлю рот в иронической улыбке и скажу..
- В вечность. Потому, что все мы канем в вечность… И только там мы узнаем, чего мы лишились поставив стены…

"- Ты улыбнулась? Протереть глаза, что ли..? Улыбнулась! Что же я сказала смешного…?"

"- Смешная. По наивному смешная. Курить бросает уже год. Работает от силы несколько месяцев, тусуется и пьянствует по барам. Всегда такой была. Несамодостаточной. Смешно…"

За стенами прольется дождь. Это плачут не рожденные младенцы счастья в черствых душах. Это призрак расслабленности в объятиях невысказанных противоречий, сомнений и страхов… Невыносимая тоска. Уличный туман просачивается сквозь приоткрытые двери кофейни, срывая маски играющих словами, оголяя их старость не_по_возрасту…

- Я тоже работаю. Устала, хочу в отпуск. Вот твоя книга, спасибо.
- Понравилась?

"- Конечно же нет. Книга философская, говорящая много правды о людях. О их слабостях и играх… Как она может понравится человечку, который так сильно за эти игры держится?"

"- Понравилась??? Да она же для идиотов! Сказки папы Карло… Я ее даже не прочла, достаточно было и 10 страниц, чтобы забросить ее в дальний угол… Придется соврать, чтобы успокоилась.."

- Да! Книга супер! Такие мысли интересные… Мелькают. Спасибо, еще раз. Я ее в запой читала, не могла оторваться…
- Ее трудно читать. Запоем тем более, нужно время, чтобы переварить…
Перевернем страницу? - спросила каменная статуэтка стоящая напротив. - Можем даже взломать ломом замки и оторвать от окон доски, чтобы на бумагу падал свет… На белом листе, можно будет нарисовать алый цветок и зеленый-зеленый стебель. Или написать несколько горячих слов, посвященных капризности женщин.. Перечеркнуть их и поверх сочинить стих о том, как важно слышать правду….
Статуэтка снова замерла, не зря она каменная и оживает только тогда, когда других выходов, кажется, нет. Постепенно, туман окутал и ее, запретив глазам видеть искренность.

"- Я ведь так никогда и не знала, где твоя правда…"

"- Умничаешь?! Ну продолжай, продолжай. Все что ты умеешь - только говорить.."

- Да… Время. Встречаешься с кем-то?
- Зачем спрашиваешь, если знаешь? Нет. Хватило…

"- Тебя, хватило… До сих пор хватает, когда смотрю на твое фото каждое утро, когда открываю бумажник и нахожу твое лицо и там.. Хватает… За живое…"

"- Конечно, хватило! Шастаешь где попало, перезнакомишься со всеми, а потом не понимаешь возле какой барышни проснулась. Малолетка, блин!"

Ей было всего двадцать. Она любила бродить по улицам и шорхать осенними листьями, ныряя в их цвета и поглощая красочные эмоции. Любила грозу, снег, весну, небо, закат.. Она любила в природе все. Еще она любила ее. Дышала осенним ветром и мечтала о встрече. Придумывала, какой цветок подарит, как поцелует любимые губы, прижмется и скажет.. "Люблю тебя!". Ей было двадцать. Была осень, такая же как и все прошедшие. Но она не шерхала листьями и вдыхала не запах осени, а табачный дым. Время от времени роняя сигарету из нервно дрожащих рук. Ее "Люблю", просто перестало быть нужным.. Стало ширпотребом. Дрянью.

- Хватило? Чего это вдруг? Такая любвеобильная всегда!
- Не смеши. Я люблю общаться с людьми и это не значит, что я со всеми сплю.

"- Кому, как не тебе это знать…"

"- Да, да. Расскажи! Пропадала вечером, а ночью я узнаю, что ты где-то в баре тусуешься, анекдоты рассказываешь. А я сижу и работаю…"

- А теперь что, надоело общаться?
- Нет, не надоело. Так же общаюсь. Но редко. Предпочитаю общение книгам.

"- И мыслям… О тебе… Хотя, тебе ведь все равно. Это всего навсего вопрос, не стоящий 100 баксов…"

"- Ага, знаю я твои книги. Пыталась почитать - бредятина. И общение твое, тоже знаю. Трепешься, девочка…"

"Как сердце мое разрывалось!" - А. Блок. Рваные кусочки сердца судорожно пытаются склеиться в одно целое. Клей "Момент", оказался просто водой. "ПВА" - еще хуже, - как чистый спирт… Вызвал аллергию и пощипывания как от соли на рану. Искусные руки гончара и скульптора пытались придать ошметкам форму, постоянно замазывая щели глиной и цементом. Не помогло.. Все равно лопнуло. Швея делала еще больнее, попадая иглой по живой плоти. "Закуси нитку, чтобы я не зашила твое счастье…"… Счастье? Оно бывает? Расскажите мне сказку о счастье! Я научусь быть как счастье! Буду клеить, лепить, зашивать сердца сама! Потом буду размещать в них доброту, нежность, чувства, радость… Иллюзионистка, - шепнула ночь.

- У меня нет времени. Я, пожалуй, пойду.
- ???

"- Убегаешь? Все так же боишься меня… Или презираешь, считая малолеткой. Зачем же показала мне любовь? Зачем говорила мне о чувствах? Я не могу без тебя! Ты слышишь?! Я НЕ МОГУ БЕЗ ТЕБЯ!!!…"

"- Не могу на тебя смотреть… И разговор не клеится. Нужно было отменить встречу…"

- Счет пожалуйста! А ты еще остаешься или тоже идешь?
- Иду…

В глазах официантки можно было увидеть полное понимание такой вещи как: "Не вовремя я, однако, подвалила!". Я действительно не успела продолжить, сказать самое главное - "Я больше никогда не хочу тебя видеть! Пожалуйста. Никогда…"